QCDI 3000. Autores do Clube do Inferno (Chili Com Carne)

Este projecto da CCC nasceu desde o primeiro momento como um diálogo com uma nova geração de autores de banda desenhada que têm trabalhado no mundo dos fanzines mas abertamente integrados numa economia de circulação de ideias e práticas global. Se a nacionalidade ainda faz sentido em termos de solidariedade e esforços de produção, em termos temáticos, políticos e de método artístico, já nada os enclausura nesse descritivo. Se o primeiro número era dos “meninos” e o segundo das “meninas”, este recupera alguns dos autores, concentrando-se no colectivo Clube do Inferno: Astromanta, Mao, Hetamoé, e o único autor a dispensar nom de plume, André Pereira. (Mais) 

Este colectivo tem feito um trabalho notável desde o momento em que apareceram, sendo sérios na materialidade das suas publicações, nas suas estratégias de comunicação e circulação, até mesmo nas suas colaborações fora do colectivo ou fora do selo editorial que criaram, procurando mesmo arregimentar as sinergias que vão conseguindo criar, as relações que estabelecem, para a criação de uma contínua rede de trabalho. Além disso, como é notório, e perfeitamente natural dado o tempo inicial das suas obras individuais, há um desenvolvimento e crescimento das prestações gráficas de todos os seus autores. Nalguns casos, as transformações dos primeiros trabalhos e do que agora se apresenta é radicalmente distinto. A curiosidade maior, todavia, pelo menos a nosso ver, é que não há nenhum desejo da parte dos autores em se confundirem: as vozes autorais (narrativas, temáticas) são bem diversas e os estilos gráficos não poderiam ser mais díspares. Se são uma “família” unida por estes trabalhos conjuntos, em nada mais podem ser subsumidos a uma mesmidade. E até mesmo cada gesto singular, se bem que possam ser unidos nalguma continuidade, mostra-se interessado em explorar direcções diferentes.

Como nos números anteriores, QCDI (a presença concentrada do Clube obriga à transformação da última letra da impenetrável sigla) apresenta-se como uma antologia simples: num mesmo formato, quatro autores participam com histórias de quatro páginas, em formatos clássicos (página ímpar, spread, página final par). Parece haver um princípio comum, indicado pelo título e por uma nota final. Uma reflexão sobre o tardo-capitalismo actual, cujo prometido estertor tem sido sentido pela forma como se tem imiscuído em esferas várias (começando pelo da política, como temos testemunhado na Europa, não nos escusando de sentir as vibrações em Portugal). O título baseia-se num ensaio [os autores garantem "estar lá tudo"], mas se o medo é sobre algo que ainda não sucedeu, aqui é infundado, pois estamos já nele. O título parece ser já uma citação em segundo grau de um famoso álbum dos Public Enemy. E a palavra de ordem fight the power ganha mais eficácia se se torna um hino adaptável a todas as lutas, unidas e solidárias pela sua existência, mais do que viverem isoladas na sua contextualização específica e fechada. Tal qual o esforço de um colectivo, de resto.

Astromanta apresenta uma história em que seguimos uma personagem aparentemente abandonada na angústia de todos os temas da sociedade contemporânea: o desemprego, a precariedade, a economia falível, as consequências mais distantes mas não menos prementes dos conflitos, mas também as mais imediatas e finais. Um pouco no seguimento de The Day the Masses Left History, é uma espécie de ensaio político-económico-social sob o disfarce de uma alegoria fantasiosa. Ou será o contrário? “Token” bebe de uma tradição de banda desenhada muito devedora aos Fort Thunder, pelo preenchimento quase obsessivo de cada vinheta por texturas regulares, em colagens, contras as quais se movimentam as personagens desenhadas de forma muito estilizada e simplificada, numa herança de desenhos animados low fi. A composição, numa implacável grelha de 4 x 5 vinhetas (ecos de Chippendale?), obriga a um avanço e linearidade inescapável.

“Obscure Alternatives”, de Hetamoé, permite a autora regressar ao seu emprego de várias estratégias consabidas de alguma mangá, ainda que com algum ruído gráfico devedor das experiências dos “art comics”. Se um leitor se abandonar a olhar para as imagens, poderá acreditar estar a ver um simples diálogo, delicodoce, ou blasé, entre elfos de uma qualquer história de high fantasy, com alguns elementos modernos. Mas o texto, uma voz narradora e um diálogo pejado de tons emocionais carregados (cuja falta de diferenciação material faz confundir, tecendo metalepses), cria uma espécie de neblina poética que arranca essas imagens a uma experiência demasiado concreta. A malha intertextual (com referências a Marx, rituais satânicos, aspectos mais ou menos obscuros de certas culturas populares japonesas) é densa, o que obriga a uma série decifração das consequências da frição, precisamente, dos (aparente) diferentes mundos que aí concorrem. No fundo, quase que pode ser interpretado como sendo uma versão da peça de bunraku Os amantes suicidas de Amijima sob o signo da famosa frase do Manifesto Comunista, que Berman usou como título do seu famoso livro sobre a modernidade, indubitavelmente aqui presente: “Tudo o que é sólido se dissolve no ar”.

André Pereira, pela primeira vez, parece introduzir temas correntes da realidade (portuguesa, mas não só): manifestações, protestos, os usuais queixumes contra a “ineficácia” das mesmas e das greves, a opressão política feito por meios ou mais velados ou mais directos (a polícia). No entanto, a forma como o autor assalta essa realidade para a subsumir a um jogo social não é tanto uma fantasia próxima dos seus temas mais usuais como uma perigosa e informada premonição da maneira como até a própria expressão da dissensão poder “recuperada” ou “co-optada” pela cultura do tudo-é-concursável. Se tendo direito à nossa “opinião” (o autor é inteligente em empregar esta palavra, que os políticos no poder empregam para reduzir a voz activa dos cidadãos, a sua capacidade de reivindicação, protesto, reclamação, queixa, a uma mera doxa), ela só é expressável a esquadria pré-preparada por aqueles que detêm o poder que desejamos contestar, em que medida é essa uma verdadeira contestação? As opções de André Pereira de composição, com vinhetas em formatos e distribuições oblíquas, convida a uma mais fluida navegação entre os vários pontos espaciais de intervenção, vogar de personagem a personagem, e confundir tudo num plano simultâneo, e apenas aparentemente fornecer uma ideia lúdica, que “doura a pílula” para, provavelmente, a história (sem título?) mais negra de toda a publicação.

Mao é um autor que incrementalmente tem demonstrado o seu interesse em termos de explorar novos modos de distribuição e composição, obrigando a protocolos de leitura e organização narrativa (ou para além dela) pouco usuais. “Fantastic Proliferation” apresenta-se com uma estrutura de encaixe, com uma sequência central rodeada por outra, numa ideia de acções paralelas e simultâneas: apesar de existirem relações, diegéticas mesmo, directas entre ambas as “faixas”, há ao mesmo tempo uma autonomia representativa entre ambas. Podemos dizer que uma das narrativas mostra um líder aparente, Cosimo, abusando do seu poder junto a alguns dos que o rodeiam, e usando uma pizza como arma de relações passivas-agressivas: afinal é usada como modo de reconciliação ou afirmação do seu abuso? A outra narrativa segue um monstro-pizza nas suas deambulações e metamorfoses, uma monstruosa antropomorfia que já visitámos com um dos livros de Bruno Azevêdo, mas aqui empregue para forma de comentário. Existem pistas intertextuais, no trabalho de Mao, que permitiriam adivinhar laivos autobiográficos, mas eles não são significativos para a leitura desta história, sendo mais eficaz a interrogação que a frase final, uma citação de Baudrillard, obriga a fazer. Será uma das linhas narrativas um simulacro da outra? São ambas uma “tradução” de algo “real”? Provavelmente é um complexo jogo de espelhos, e jamais se chegaria à “coisa” primária.

Nota final: agradecimentos a Mao, pela oferta da publicação. Imagens retiradas do site do colectivo.