L.L. de Mars/ Steve Aylett. Judex/Johnny Viable and his terse friends (La cinquième couche/Floating World Comics)

Brevemente, queremos dar conta de dois projectos que, de uma forma muito distinta, operam sobre um mesmo princípio e, desta forma, também contribuem para um entendimento cada vez mais alargado da banda desenhada enquanto disciplina artística. Apesar da oferta de textos, canais de distribuição e até sectores de prática serem cada vez mais múltiplos, ainda existe uma ideia muito forte que confunde a validade do gesto com a de um juízo de valor sobre a obra em questão e o respeito (ou falta dele) para com as formatações existentes. Repetimos uma ideia já há muito apresentada: a de que se se quer acreditar na banda desenhada enquanto disciplina artística, tem de se deixar que ela persiga precisamente as justezas heterógeneas que a arte, enquanto conceito, exige. (Mais) 

O projecto Judex consiste num volume que reúne uma quantidade de pranchas desenhadas pelo elusivo autor L.L. de Mars, a que ele dá o nome de “matriz Judex”. São 32 páginas, estruturadas como bandas desenhadas convencionais, com vinhetas, personagens recorrentes em espaços identificáveis, em vários graus de interacção umas com as outras e outros objectos, balões de fala, algumas linhas cinéticas e simbólicas, desvios simbólicos. Porém esses balões e essas páginas estão desprovidas de texto, apresentando-se em branco. Existem personagens recorrentes, como dissemos, e que parecem constituir uma pequena unidade familiar: uma menina, o seu pai de bigode, uma mãe de penteado alto, um homem de cabeça de galo, outras. Nalguns pontos (viaturas, ambientes, cenas, a máscara de galo) toda a matéria visual remete ao universo cinematográfico – e não só – dos fumetti gialli, o cinema de Feuillade, e a associação ao filme de Franju no título e em cenas específicas é uma citação directíssima e textual).

Estas páginas depois são entregues “vazias” como elementos comutáveis e recombináveis, como diz o autor, “como uma partitura de Ballif ou de Cage”, passando a estar à responsabilidade dos “escritores” ou “intérpretes” convidados a criação de uma nova história. Assim, temos reunidas neste livro, para além da matriz apresentado no fim, versões tecidas por William Henne, David Christoffel, C. de Trogoff, Antoine Hummel, Jérôme Leglatin, Laurent d'Ursel, Xavier Löwenthal e o próprio Mars. Apresentamos aqui, numa fileira, três versões distintas de três autores trabalhando numa mesma página. Porém, para além das alterações internas e pseudo-diegéticas (nome das personagens, suas relações familiares, etc.), há também alterações em relação à ordem, frequência (alguns autores dispensam algumas páginas, outros repetem a mesma prancha várias vezes na mesma unidade, uns usam a página x no início, outros colocam-no no fim, etc.).

Estas relações levam a trazer para primeiro plano o processo fundamental da leitura e da capacidade de associação e re-escrita que ela implica sobre uma mesma matéria. As questões que Groensteen apontaria da tressage aqui nascem não tanto da exigência autoral e/ou textual, de maneira intrínseca, mas antes da circunstância dessa recombinação. Deste modo, pensamos que o grande fito de Judex é desmontar a visão, tantas vezes tornada “essencial”, entre a suposta indistrinçável relação entre matéria visual e textual, mas antes alertar para a quota-parte da percepção flutuante do próprio leitor. Não tem nada a ver com um entendimento superficial de uma “obra aberta” (conceito de Eco bastas vezes abusado), mas como um escape ao regime linear da intriga, da história, para criar intensidades da matéria pura da banda desenhada, uma espécie de desempenho dessa mesma matéria. A “vontade” do autor é assim dissolvida na interacção com o acto de leitura. Não há tanto uma desresponsabilização dos autores como uma ulterior responsabilização no leitor.

Johnny Viable é um animal bem distinto. Nascido nas páginas do fanzine dirigido por Alan Moore, Dodgem Logic, esta é uma revista, em todo aparentada com uma revista barata de banda desenhada de material genérico estadounidense dos anos 1950 (histórias de médicos, miúdos suburbanos, espiões, ficção militar, recriações historiográficas, ficção científica, de terror, romance, etc.), mas em que a matéria pode ou não ser recombinada – há vários graus, desde a manutenção (supomos) de uma prancha de modo prístino, até recombinações e reenquadramentos de vinhetas, até mesmo colagens e alteração de alguma matéria interna a uma vinheta. Seja como for, o texto verbal é sempre alterado, e é aí que reside a grande força de Aylett, que Moore, no blurb final, chama de “escritor”.

Tal como o exercício de Ayroles sobre algumas páginas de Michel Vaillant no projecto Oubapo, opera-se aqui uma substituição do texto que, a um só tempo, desliga a matéria verbal do que poderíamos, com Deleuze, chamar do regime do plano-acção da banda desenhada, mas ao mesmo o reterritorializa para acentuar dimensões mais absurdas. No caso de Vaillant/Ayroles, o que se destacava é a natureza algo patética e medíocre da própria prática artística de Jean Graton (fora a abordagem tecnicista em torno dos automóveis), transformando-se numa espécie de meta-discurso da própria banda desenhada (aquela banda desenhada em particular). Porém, no caso de Aylett, esse destrinça é ainda mais radical, e o que emerge do texto é pura e simplesmente um bloco de escrita do absurdo, que por vezes toca as raias de uma poeticidade selvagem.

Numa das histórias, intitulada “The drains of Davey Cozier”, que parece misturar uma novela doméstica com uma intriga de um dope fiend, o protagonista afimar, “há segredos espalhados pelas ruas... não olhes para eles”. Poderão ser esses segredos das ruas (destas bandas desenhadas) que se deslocam e tornam visíveis pelas operações quase-mecânicas do autor? Se algumas das histórias apresentam cenas violentas – crimes, cenas de guerra, discussões – e que provavelmente são redimidas por uma qualquer moral final, mesmo que seja aquela da sua própria exposição, toda essa violência torna-se ainda mais premente nestas construções, uma vez que se encontram numa queda livre, não estando subsumidas a uma intriga clara, logo moralizável.

Não há propriamente nenhuma lição a aprender no fim destas barragens de texto sem sentido. E em alguns casos, senão sempre, essa barragem é esmagadora, com balões enormes a tomar conta de quase toda a vinheta. O facto das imagens serem por vezes digitalizadas com uma resolução péssima, e as colagens não procurarem qualquer tipo de homogeneidade gráficas, mas bem pelo contrário deixam nítidas as suas diferentes qualidades, tornam toda a superfície imagética, bem, feia. Não se procura aqui qualquer tipo de polidez. Isto apenas reforça a qualidade sem qualidade da abordagem, e torna os textos mais centralizados no que diz respeito à atenção do leitor. Para os leitores-fãs do gibberish de Grant Morrison, Aylett é Morrison em esteróides. Para os amantes do filme de Jean Cocteau, Orfeu, imaginem que a cena da mensagens crítpicas da rádio se mantinham na mesma, mas se sintonizaria a versão trash metal.

Como no caso de Judex, é sobretudo e separação, ou o intervalo, mais do que a aliança e a mútua construção aquilo que emerge entre as imagens e o texto, se no atermos a essas dimensões somente. É como se se montasse um mecanismo em que existe uma aparência conducente à ilusão de uma narrativa – mesmo que num caso, Judex, os próprios desenhos mais ou menos coerentes sigam uma estratégia de apagamentos, borrões, sobreposições, próprias ao estilo de Mars, e noutro, as colagens e conflitos de qualidade de imagem façam pensar num amadorismo quase insuportável – e depois uma narração textual, uma camada de busca de sentidos mais “autoritária” que tudo dissolve, até mesmo a sua própria natureza.

Nota final: agradecimentos a P. Matthey, pela oferta de Johnny Viable.